Hochzeitstag Sprüche: 26 Texte für Ehemann und Ehefrau
Herzlichen Glückwunsch zum Hochzeitstag: 26 Sprüche für Ehemann oder Ehefrau, sortiert nach dem Jahr, das ihr feiert. Vom ersten bis zur Goldenen Hochzeit.
Du hast an den Fingern abgezählt, wie viele Jahre es sind, und die Zahl hat etwas Seltsames mit dir gemacht: sie ist größer als das, was du fühlst. Du hast sie oben auf die Karte geschrieben. Darunter liegen sieben leere Zeilen, und der einzige Spruch zum Hochzeitstag, der dir einfällt, ist der von allen, ich liebe dich wie am ersten Tag.
Nur stimmt das nicht, und du merkst es beim Schreiben. Am ersten Tag wusstest du gar nichts (weder wie dieser Mensch sich tot stellt, wenn der Wecker klingelt, noch was aus ihm wird, wenn um ihn herum alles einstürzt). Du liebst jemanden, den du an diesem Tag noch nicht kanntest.
Nicht die Liebe ist weniger geworden, es sind die Worte vom Anfang, die nicht mehr die richtige Geschichte erzählen, und die von danach hat dir niemand gegeben. Hier sind sie, sortiert nach dem, wofür das Jahr steht.
Erster Hochzeitstag, was ihr beim Ja noch nicht wusstet
Ein Jahr verheiratet ist fast nichts und macht gleichzeitig schwindelig, weil ihr zwölf Monate gebraucht habt, um zu merken, dass Ehemann und Ehefrau Wörter sind, die man übt, keine Titel, die man verliehen bekommt. Das Eheversprechen, das du letztes Jahr laut gesagt hast, hast du gehalten, ohne zu wissen, was es von dir verlangen würde, und nichts spricht dagegen, es jedes Jahr neu zu schreiben. Genau das gehört auf die Karte (an das Kleid und die Torte erinnern sich alle auch ohne dich).
Vor einem Jahr habe ich dir Dinge versprochen, die ich nur halb verstanden habe. Jetzt weiß ich, was sie im echten Leben bedeuten, und ich verspreche sie dir noch mal.
Heute sind wir ein Jahr verheiratet. Nur damit du es weißt, ich würde sofort wieder unterschreiben.
Seit zwölf Monaten sage ich mein Mann, und es macht immer noch jedes Mal etwas mit mir. Hoffentlich hört das nie auf.
Erster Hochzeitstag und immer noch kein richtiger Streit wegen der Spülmaschine. Ich finde, wir machen das ziemlich gut.
Bevor ich dich geheiratet habe, wusste ich nicht, dass dich lieben auch heißt, dir um elf Uhr abends noch mal Tee zu machen, weil du hustest. Ist okay für mich, ehrlich gesagt sogar ziemlich schön.
In diesem ersten Jahr gab es leichte Tage und deutlich weniger leichte. Ich wollte dir sagen, dass die weniger leichten für mich genauso zählen, da haben wir gelernt, verheiratet zu sein.
Die runden Zahlen, 10, 25 und 50 Jahre Ehe
Fünf, zehn, zwanzig, fünfundzwanzig, fünfzig, das sind die Hochzeitstage, die man sich merkt, weil sie mit einem Namen kommen, den alle kennen, und der Name macht die halbe Arbeit. Gefeiert wird am Tisch, mit Leuten drumherum, manchmal mit Kindern, die ein Geschenk zum Hochzeitstag der Eltern vorbereiten (das ist ihre Geste, und sie ist gut). Was du schreibst, ist für einen einzigen Menschen.
| Jahre | Name der Hochzeit | Wofür das Jahr steht |
|---|---|---|
| 5 Jahre | Hölzerne Hochzeit | Es hat Wurzeln geschlagen, es steht von allein |
| 10 Jahre | Rosenhochzeit | Blüht noch, und ihr wisst inzwischen, dass sie Pflege braucht |
| 20 Jahre | Porzellanhochzeit | Fein und fest zugleich, ihr wisst, was ihr da haltet |
| 25 Jahre | Silberhochzeit | Ein Vierteljahrhundert, der Stolz darf sich zeigen |
| 50 Jahre | Goldene Hochzeit | Das, was nicht anläuft |
Die erste Etappe kommt schnell, und nach fünf Jahren liegt neben der Karte oft ein Geschenk zur hölzernen Hochzeit.
Fünf Jahre verheiratet. Angeblich ist das die hölzerne Hochzeit, und ich finde, das passt zu uns. Wir haben uns Zeit gelassen, und schau mal, wie fest das geworden ist.
Heute sind wir zehn Jahre verheiratet. Ich grinse seit dem Aufstehen. Bis heute Abend, wir feiern das.
Du stellst deinen Wecker fünf Minuten vor meinen, damit ich weiterschlafen kann. Du denkst, ich merke es nicht, und ich merke es seit zehn Jahren. Alles Gute zum Hochzeitstag, mein Mann.
Zwanzig Jahre Ehe. Das ist die Hälfte meines Lebens, und ganz ehrlich, es ist die bessere Hälfte.
Ein Vierteljahrhundert zusammen. Wenn ich es noch mal machen müsste, würde ich wieder Ja sagen, ohne ein Komma zu ändern.
Wir sind beide nicht mehr ganz die von dem Hochzeitsfoto, weder du noch ich. Und ich glaube, ich liebe dich heute mehr als damals. Alles Gute zur Silberhochzeit, meine Frau.
Fünfzig Jahre heute. Viele von denen, die damals im Standesamt dabei waren, sind nicht mehr da, und wir zwei sind es noch. Du hast jeden Tag Wort gehalten und nie ein Aufheben darum gemacht. Danke für dieses Leben.
Alle fragen uns nach unserem Geheimnis für fünfzig Jahre. Die Wahrheit ist, wir haben keins. Wir haben gestritten, wir haben uns wieder vertragen, und wir haben uns weiter zum Lachen gebracht. Vielleicht ist das am Ende das Geheimnis.
Die gewöhnlichen Jahre, die niemand feiert
Sieben Jahre, elf, dreizehn. Kein Familienessen, kein Foto gepostet, niemand, der das Glas hebt, und das sind neun von zehn Hochzeitstagen. Die dreizehnte hat durchaus einen Namen (Veilchenhochzeit), so wie die siebte ihren hat (Kupfer) und die elfte auch (Stahl), nur kennt sie niemand. Von diesen Jahren bleibt am Ende auch nichts übrig, außer ihr entscheidet euch, etwas davon aufzuheben, so wie man eine Zeitkapsel für Paare mit den banalsten Gegenständen des Jahres füllt. Das Versprechen hält man nicht in den runden Jahren, man hält es in diesen hier, im Hintergrundrauschen.
Heute sind wir dreizehn Jahre verheiratet. Das feiert niemand, ich weiß. Ich bringe heute Abend trotzdem einen guten Wein mit.
Seit sieben Jahren wachen wir in derselben Küche auf und du fragst mich, ob ich gut geschlafen habe. Frag mich das bitte auch in dreißig Jahren noch.
Dieses Jahr war nichts Besonderes, keine Reise, keine Fotos. Wir gehen nur wieder zur gleichen Zeit ins Bett, und das reicht mir völlig.
Elf Jahre, und ich bedanke mich nie für die Sachen, die du still erledigst, der Müll, die Papiere, die Termine, die du für mich ausmachst. Also, danke. Ich sehe das schon, weißt du.
Neun Jahre verheiratet und heute Abend nichts geplant außer Nudeln und Sofa. Kleine Warnung, ich habe vor, daraus unsere Tradition zu machen.
Wir sind das ganze Jahr gerannt, zwischen Arbeit und Kindern. Jetzt schlafen sie, wir haben Hochzeitstag, und ich wollte dir einfach sagen, dass ich mit niemand anderem rennen wollen würde.
Alles Gute zu unserem Hochzeitstag, mein Schatz. Ich bin heute Abend weit weg und das drückt ein bisschen, aber um 16:30 denke ich fest an uns. Das war die Uhrzeit im Standesamt, falls du es vergessen hast.
Wenn das Jahr hart war und ihr immer noch da seid
Ein Jahr Krankheit, ein Vertrauen, das wieder zusammengenäht wurde, ein Todesfall, Monate Rücken an Rücken. Für solche Jahre schreibt niemand Karten. John Gottman hat allerdings gezeigt, indem er zweiundfünfzig Paaren beim Erzählen ihrer Geschichte zugehört hat, dass sich mit über 94 % vorhersagen lässt, wer drei Jahre später noch zusammen ist, nicht daran, was sie durchgemacht haben, sondern daran, wie sie darüber sprechen. Eine Karte ist genau das, eine Gelegenheit zu erzählen.
Dieses Jahr fehlt jemand an unserem Tisch. Du bist da mit mir durchgegangen, ohne je zu verlangen, dass es mir schneller besser geht, und das hat mich auf den Beinen gehalten. Trotzdem alles Gute zu unserem Hochzeitstag.
Wir kommen von weit her, du und ich. Ich würde nicht sagen, dass es ist wie vorher, das stimmt. Aber was wir in den letzten Monaten wieder aufgebaut haben, kann uns keiner nehmen.
Wir hatten so viel Angst, und ich habe dir nicht immer gezeigt, wie viel. Wir haben Hochzeitstag, du bist da, und ich wollte ihn noch nie so gern feiern.
Danke, dass du geblieben bist. Ich weiß, was dich das gekostet hat, und ich vergesse das nicht.
Ich weiß ehrlich gesagt nicht, was ich über das Jahr schreiben soll, das hinter uns liegt. Wir sind beide noch da, und ich liebe dich.
Was auf dieser Karte zählt, ist der Text, den niemand außer dir für genau dieses Jahr schreiben konnte. Wenn du zwischen zwei schwankst, nimm den, der dir ein bisschen unangenehm ist, das ist fast immer der wahre. Es hängt an fast nichts, an einem Wecker, der fünf Minuten zu früh gestellt ist, und das ist der Beweis, dass du nach all der Zeit immer noch hinschaust.
Und wenn das Jahr mehr verdient als eine Karte, die am Morgen aufgeht, bleiben noch die Tage davor. Sieben, fünfzehn oder einunddreißig Erinnerungen, eine pro Morgen, das Foto vom Standesamt, der genaue Satz aus eurem Eheversprechen, das Fenster der ersten Wohnung. Am Tag selbst öffnet sich das letzte Türchen, und der andere kommt dort an und hat eure ganze Geschichte schon einmal wiedergelesen.
Schenk die Tage davor
Eine Erinnerung pro Morgen bis zu eurem Hochzeitstag, und das letzte Wort am Tag selbst.
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