21 Liebesgedichte, die ein Herz prägen

Da ist dieser Moment vor dem leeren Blatt oder dem leeren Bildschirm, in dem du merkst, dass alles, was du schreibst, zu klein klingt für das, was du fühlst. Du möchtest ihm oder ihr etwas sagen, das den Augenblick überdauert, das in einer Tasche nicht zerknittert, das nach dem Abendessen nicht vergessen wird. Aber die Worte, die du findest, klingen wie all jene, die du schon gesagt hast, und am Ende schickst du ein Herz-Emoji, oder gar nichts.

Ein empfangenes Gedicht prägt anders als eine persönliche Notiz. Nicht weil es schöner wäre, ein paar von eigener Hand gekritzelte Worte sind oft mehr wert als alles. Sondern weil es durchgehalten hat. Drei Jahrhunderte, manchmal vier. Es wurde gelesen, abgeschrieben, von Tausenden Liebenden vor dir gemurmelt, und jeder hat darin seine eigene Nacht erkannt.

Wenn du ein Gedicht schenkst, betrügst du nicht. Du fügst dein Gefühl in eine lange Kette von Stimmen ein, die schon gesagt haben, was du zu sagen suchst. Du gesellst dich zu Louise Labé 1555, Christina Rossetti 1862, Wisława Szymborska 1993. Du wirst für einen Augenblick zum jüngsten Glied einer langen Seilschaft.

Hier sind 21 Gedichte. Keine Rangliste, keine Top-Liste. Eher ein Bogen, der mit der Begegnung beginnt, den Schwindel der Leidenschaft durchquert, das Fehlen annimmt und mit dem endet, was alles überdauert.

Begegnung

Fünf Dichter haben versucht, die erste Sekunde zu beschreiben. Jene, in der der andere erscheint und sich die Welt um ein Gesicht neu ordnet. Fünf Stimmen, vier Sprachen, drei Jahrhunderte, und im Grunde dieselbe Geste: zu beschreiben, was geschieht, wenn man fällt.

1. Liebe auf den ersten Blick — Wisława Szymborska

Szymborska nimmt den abgenutztesten Mythos der Welt und kehrt ihn mit schwindelerregender Zartheit um. Was, wenn ihr euch schon längst begegnet wäret, in einer Drehtür oder auf einem Anrufbeantworter, ohne es zu wissen? Das Gedicht verwandelt die Begegnung in eine lange geheime Choreographie des Zufalls, von der die Liebenden nur die letzte Bewegung sehen.

Beide sind überzeugt,

dass ein plötzliches Gefühl sie verband.

Schön ist solche Gewissheit,

doch schöner noch die Ungewissheit.

Sie meinen, weil sie sich vorher nicht kannten,

sei nie etwas zwischen ihnen geschehen.

Aber was sagen die Straßen, die Treppen, die Flure,

auf denen sie sich längst hätten begegnen können?

Ich möchte sie fragen,

ob sie sich nicht erinnern —

vielleicht in einer Drehtür

einmal von Angesicht zu Angesicht?

ein „Verzeihung" im Gedränge?

eine Stimme „falsch verbunden" im Hörer?

— aber ich kenne ihre Antwort.

Nein, sie erinnern sich nicht.

Es würde sie sehr wundern,

dass schon seit langem

der Zufall mit ihnen spielte.

Noch nicht ganz bereit,

sich für sie in Schicksal zu verwandeln,

brachte er sie näher, trieb sie auseinander,

verstellte ihnen den Weg

und sprang, ein Lachen unterdrückend,

zur Seite.

Es gab Zeichen, Signale,

was macht es, dass sie unleserlich waren.

Vielleicht vor drei Jahren

oder vergangenen Dienstag

flog ein Blatt

von einer Schulter zur andern?

Etwas wurde verloren und aufgehoben.

Wer weiß, war es nicht schon ein Ball

in den Büschen der Kindheit?

Es gab Klinken und Klingeln,

auf denen im Voraus

Berührung sich auf Berührung legte.

Koffer nebeneinander in der Gepäckaufbewahrung.

Es gab vielleicht in einer Nacht denselben Traum,

gleich nach dem Erwachen verwischt.

Jeder Anfang ist doch

nur eine Fortsetzung,

und das Buch der Ereignisse

immer in der Mitte aufgeschlagen.

2. Sie wandelt in Schönheit — Lord Byron

Byron, der Skandalöse, schreibt hier eine der keuschesten Huldigungen der englischen Dichtung. Was er feiert, ist nicht das Verlangen, sondern das Gleichgewicht: ein Schatten mehr, ein Strahl weniger, und alles bräche zusammen. Schönheit als rechtes Maß. Das ist das Gedicht, das man zitiert, wenn man jemandem sagen will: du bist genau so, wie es sein soll.

Sie wandelt in Schönheit, wie die Nacht

wolkenloser Lande und gestirnter Himmel;

und alles Beste aus Dunkel und Licht

trifft sich in ihrer Gestalt und ihren Augen:

so gemildert zu jenem zarten Schein,

den der Himmel dem grellen Tag verwehrt.

Ein Schatten mehr, ein Strahl weniger,

hätte halb die namenlose Anmut entstellt,

die in jeder rabenschwarzen Locke wogt

oder sanft über ihr Antlitz schimmert;

wo Gedanken, heiter und süß, verkünden,

wie rein, wie teuer ihre Wohnstatt sei.

Und auf jener Wange, über jener Stirn,

so sanft, so still, und doch beredt,

die Lächeln, die gewinnen, die Farbtöne, die glühen,

sie künden nur von Tagen, in Güte verbracht,

einem Geist im Frieden mit allem hienieden,

einem Herzen, dessen Liebe unschuldig ist!

3. Der gute Morgen — John Donne

Donne erfindet etwas Erstaunliches für sein Jahrhundert: vor dem anderen lebte man nicht wirklich. Die Liebe als Morgen der Welt, als Offenbarung, dass alles Vorangegangene nur ein vager Traum war. Das Bild zweier Gesichter, die sich im Auge des anderen spiegeln, zwei Hemisphären, die eine Welt ergeben, bleibt ein absoluter Archetyp der liebenden Verschmelzung.

Ich frage mich, bei meiner Treu, was du und ich

taten, eh wir liebten? Waren wir bis dahin nicht entwöhnt?

Sogen wir nicht, kindisch, an ländlichen Freuden?

Oder schnarchten wir in der Höhle der Sieben Schläfer?

So war es; doch all dies sind nur erträumte Lüste.

Sah ich je eine Schönheit,

die ich begehrte und gewann, so war es nur ein Traum von dir.

Und nun guten Morgen unseren erwachenden Seelen,

die einander nicht aus Furcht bewachen;

denn Liebe bändigt alle Liebe zu anderen Anblicken

und macht aus einer kleinen Kammer ein Überall.

Mögen Seefahrer zu neuen Welten aufgebrochen sein,

mögen Karten andern Welten über Welten gezeigt haben,

besitzen wir eine Welt: jeder hat eine, und ist eine.

Mein Antlitz in deinem Auge, deins in meinem erscheint,

und wahre, schlichte Herzen ruhen in den Gesichtern;

wo fänden wir zwei bessere Halbkugeln,

ohne scharfen Norden, ohne sinkenden Westen?

Was auch stirbt, war nicht zu gleichen Teilen gemischt;

sind unsre beiden Lieben eins, oder lieben du und ich

einander so gleich, dass keine erlahmt, keine sterben kann.

4. Sonett 43 — Elizabeth Barrett Browning

Eine kranke, zurückgezogene Frau schreibt im Geheimen an den Mann, den sie liebt, ohne Gewissheit, dass er sie je lesen wird. Sie zählt. Sie listet auf. Und diese Aufzählung wird zu einer der schönsten Liebeserklärungen, die je geschrieben wurden, weil sie durch ihre bloße Weite beweist, dass keine Liste die Liebe erschöpfen kann. Der letzte Vers, „ich werde dich nach dem Tod nur noch besser lieben", ist der Grund, weshalb dieses Sonett bei so vielen Hochzeiten gelesen wird: es verspricht das Jenseits des Grabes.

Wie ich dich liebe? Lass mich die Weisen zählen.

Ich liebe dich bis in die Tiefe, Breite, Höhe,

die meine Seele zu erreichen vermag, wenn sie ungesehen tastet

nach den Grenzen des Seins und der idealen Gnade.

Ich liebe dich bis auf die Höhe des stillsten Bedürfnisses

eines jeden Tags, bei Sonnen- und bei Kerzenlicht.

Ich liebe dich frei, wie Menschen nach dem Recht streben.

Ich liebe dich rein, wie sie sich vom Lob abwenden.

Ich liebe dich mit der Leidenschaft, die einst

in meinen alten Schmerzen wirkte, und mit dem Glauben meiner Kindheit.

Ich liebe dich mit einer Liebe, die ich verloren glaubte

mit meinen verlorenen Heiligen. Ich liebe dich mit dem Atem,

den Lächeln, den Tränen meines ganzen Lebens; und, will Gott es,

werde ich dich nach dem Tod nur noch besser lieben.

5. Wenn du alt bist — W.B. Yeats

Yeats nimmt Ronsards Motiv „wenn ihr einst sehr alt sein werdet" und kehrt es um. Wo Ronsard drohte, tröstet Yeats: wenn du alt bist, erinnere dich, dass ein einziger Mann in dir nicht die Jugend liebte, sondern die pilgernde Seele. Jene, die geht, zweifelt, sich wandelt. Es ist das Gedicht, das man schenkt, wenn man sagen will: nicht deine Schönheit liebe ich, sondern dich.

Wenn du alt bist und grau und voller Schlaf,

und nickst am Feuer, nimm dies Buch herab,

und lies es langsam, träume von dem sanften Blick,

den deine Augen einst hatten, und von ihren tiefen Schatten;

Wie viele liebten deine Augenblicke froher Anmut

und liebten deine Schönheit mit falscher oder wahrer Liebe,

doch einer liebte die pilgernde Seele in dir

und liebte die Leiden deines wandelnden Gesichts;

Und während du dich bei den glühenden Stäben niederbeugst,

murmle, ein wenig traurig, wie die Liebe entfloh

und über die Berge dort oben schritt

und ihr Antlitz barg in einer Schar von Sternen.

Schwindel

Dann kommt das, womit man nicht gerechnet hatte. Liebe als inneres Gewitter, als Kosmogonie, als Duft, der aus der Erde steigt. Sechs Gedichte für das, was die Worte übersteigt, geschrieben von denen, die sie dennoch fanden.

6. Wenn ihr einst sehr alt sein werdet — Pierre de Ronsard

Ronsard plädiert nicht, er prophezeit. Er entwirft Hélène alt am Kamin, bereuend, ihn abgewiesen zu haben. Der letzte Vers „Pflückt heute die Rosen des Lebens" ist zur meistzitierten französischen Formel des carpe diem geworden: die Dringlichkeit zu lieben, jetzt, denn morgen wartet nicht.

Wenn Ihr einst sehr alt seid, am Abend, bei der Kerze,

am Feuer sitzend, spinnend und den Faden windend,

werdet Ihr, meine Verse singend, staunend sagen:

„Ronsard besang mich, als ich schön noch war."

Dann habt Ihr keine Magd, die solche Kunde hört,

schon halb vom Tagwerk in den Schlummer gesunken,

die nicht beim Klang meines Namens erwachte

und Euren Namen segnete mit unsterblichem Lob.

Ich werde unter der Erde sein, ein Gespenst ohne Gebein,

und in den Schatten der Myrten meine Ruhe finden;

Ihr werdet am Herd eine kauernde Greisin sein,

und meine Liebe bereuen und Euren stolzen Hochmut.

Lebt, glaubt mir, wartet nicht auf morgen:

Pflückt heute die Rosen des Lebens.

7. Die Kurve deiner Augen — Paul Éluard

Éluard richtet dieses Gedicht an Gala. Die erste Zeile ist eine der vollkommensten, die je auf Französisch geschrieben wurden: die Geometrie des Blicks der Geliebten, der das Herz umschließt. Das ganze Gedicht ist eine kosmische Huldigung, in der die Welt von diesen Augen abhängt, in der das Blut des Dichters durch ihren Blick zirkuliert. Liebe wird zur Geographie, die Geliebte zur Welt.

Die Kurve deiner Augen umkreist mein Herz,

ein Reigen aus Tanz und Sanftheit,

Heiligenschein der Zeit, nächtliche und sichere Wiege,

und wenn ich nicht mehr weiß, was ich alles gelebt habe,

dann weil deine Augen mich nicht immer gesehen haben.

Blätter des Tages und Schaum des Taus,

Schilf des Windes, duftende Lächeln,

Flügel, die die Welt mit Licht bedecken,

Schiffe, beladen mit Himmel und Meer,

Jäger der Geräusche und Quellen der Farben,

Düfte, erblüht aus einer Brut von Morgenröten,

die immer auf dem Stroh der Gestirne liegt,

wie der Tag von der Unschuld abhängt,

hängt die ganze Welt von deinen reinen Augen ab,

und all mein Blut fließt in ihren Blicken.

8. Sonett XVII — Pablo Neruda

Es ist wahrscheinlich das meistzitierte Liebessonett des 20. Jahrhunderts weltweit. In Filmen rezitiert, in unzählige Eheringe graviert, auf jedem Kontinent bei Hochzeiten gelesen. Neruda verweigert die strahlenden Vergleiche (Rose, Topas, brennende Blumen), um eine leise, organische, fast pflanzenhafte Liebe zu sagen. Der Schlussvers, in dem die Augen der anderen mit dem Schlaf des Dichters zugehen, besiegelt die Verbindung zweier Körper in einem einzigen Atemrhythmus.

Ich liebe dich nicht, als wärst du Rose aus Salz, Topas

oder Pfeil aus Nelken, die das Feuer verbreiten:

ich liebe dich, wie man gewisse dunkle Dinge liebt,

heimlich, zwischen dem Schatten und der Seele.

Ich liebe dich wie die Pflanze, die nicht blüht und in sich

verborgen das Licht jener Blüten trägt,

und dank deiner Liebe lebt dunkel in meinem Körper

der dichte Duft, der aus der Erde aufstieg.

Ich liebe dich, ohne zu wissen wie, noch wann, noch woher,

ich liebe dich geradeheraus, ohne Probleme, ohne Stolz:

so liebe ich dich, weil ich nicht anders zu lieben weiß,

als nur auf diese Weise, in der ich nicht bin, noch du bist,

so nah, dass deine Hand auf meiner Brust die meine ist,

so nah, dass deine Augen sich schließen mit meinem Schlaf.

9. Gasel der unvorhergesehenen Liebe — Federico García Lorca

Lorca entfaltet in sechzehn Versen eine vollständige Liebeskosmologie: eine geheime Magnolie, ein zwischen Zähnen gequälter Kolibri, tausend persische Pferde, die auf einer mondbeschienenen Stirn einschlafen. Die Bilder springen wie Halluzinationen hervor, doch jedes sagt dasselbe: Liebe ist ein Geheimnis, das niemand ringsum versteht, nur der Liebende. Ein absoluter Gipfel der Liebesdichtung des 20. Jahrhunderts.

Niemand verstand den Duft

der dunklen Magnolie deines Leibes.

Niemand wusste, dass du

einen Kolibri der Liebe zwischen den Zähnen quältest.

Tausend kleine persische Pferde schliefen ein

auf dem mondbeschienenen Platz deiner Stirn,

während ich vier Nächte lang

deine Taille umschlang, Feindin des Schnees.

Zwischen Gips und Jasmin war dein Blick

ein blasser Strauß von Samen.

Ich suchte, um sie dir zu geben, auf meiner Brust

die Buchstaben aus Elfenbein, die immer sagen,

immer, immer: Garten meiner Agonie,

dein Körper, für immer flüchtig,

das Blut deiner Adern in meinem Mund,

dein Mund schon ohne Licht für meinen Tod.

10. Einladung zur Reise — Charles Baudelaire

Baudelaire erfindet ein Anderswo. Keine wirkliche Reise, sondern ein mentales Land, in dem die Geliebte und die Welt einander ähneln, in dem Leben und Sterben endlich sanft sind. Der beschwörende Refrain („Dort ist alles nur Ordnung und Schönheit, Luxus, Ruhe und Wollust") wurde zur absoluten Formel der Sehnsucht nach gemeinsamer Flucht. Lieben heißt hier, eine Landschaft gemeinsam zu bewohnen.

Mein Kind, meine Schwester,

denk an die Süße,

dort drüben zusammen zu leben!

In Muße zu lieben,

zu lieben und zu sterben

im Land, das dir gleicht!

Die feuchten Sonnen

dieser verschleierten Himmel

haben für meinen Geist den Zauber,

so geheimnisvoll,

deiner trügerischen Augen,

die durch ihre Tränen glänzen.

Dort ist alles nur Ordnung und Schönheit,

Luxus, Ruhe und Wollust.

Glänzende Möbel,

von den Jahren poliert,

würden unser Zimmer schmücken;

die seltensten Blumen,

die ihre Düfte mischen

mit den vagen Düften des Ambra,

die reichen Decken,

die tiefen Spiegel,

die morgenländische Pracht,

alles spräche dort

zur Seele insgeheim

ihre süße Muttersprache.

Dort ist alles nur Ordnung und Schönheit,

Luxus, Ruhe und Wollust.

Sieh auf diesen Kanälen

die Schiffe schlafen,

deren Sinn nach Wandern steht;

um zu stillen

dein kleinstes Verlangen,

kommen sie vom Ende der Welt.

— Die untergehenden Sonnen

hüllen die Felder,

die Kanäle, die ganze Stadt

in Hyazinth und Gold;

die Welt schläft ein

in einem warmen Licht.

Dort ist alles nur Ordnung und Schönheit,

Luxus, Ruhe und Wollust.

11. Ich lebe, ich sterbe — Louise Labé

Vierzehn Verse, zwölf Oxymora. Labé macht die Liebe zu einem inneren Gewitter, in dem jeder Augenblick in sein Gegenteil umschlägt. Die Modernität dieses Sonetts, eine Frau, die im 16. Jahrhundert „ich" sagt und das Begehren benennt, trifft heute noch. Nichts Treffenderes ist über die innere Verdrehung des Liebesgefühls geschrieben worden.

Ich lebe, ich sterbe; ich verbrenne und ertrinke;

mir ist glühend heiß, und doch erleide ich Frost:

das Leben ist mir zu weich und zu hart zugleich.

Ich habe großen Kummer, mit Freude vermengt.

Auf einmal lache ich und weine,

und in der Lust erdulde ich manche bittere Qual;

mein Glück entschwindet, und währt doch immerfort;

auf einmal verdorre ich und ergrüne.

So führt mich Amor unbeständig;

und wenn ich glaube, am tiefsten zu leiden,

finde ich mich, ohne daran zu denken, frei von Pein.

Dann, wenn ich meine Freude für gewiss halte

und mich am Gipfel meines ersehnten Glücks wähne,

wirft er mich zurück in mein erstes Unglück.

Fehlen

Und dann entfernt sich der andere. Nicht immer durch die Tür, manchmal nur ein wenig, ins Nebenzimmer, in eine andere Stadt, oder ins Schweigen. Fünf Gedichte für die Stunden, in denen du den anderen suchst und nicht mehr findest, im Traum, in der Erinnerung, oder in der Leere.

12. Mein vertrauter Traum — Paul Verlaine

Verlaine beschreibt die Geliebte nicht durch ihre Züge, sondern durch ihre Fähigkeit zu verstehen. Brünett, blond, rothaarig, egal: man liebt jene, die weiß. Der letzte Vers, der ihre Stimme mit der der geliebten Verstorbenen vergleicht, lässt den Traum in Melancholie kippen. Lieben heißt auch, das zu beweinen, was man noch nicht gehabt hat.

Oft träume ich diesen seltsamen, eindringlichen Traum

von einer unbekannten Frau, die ich liebe und die mich liebt,

und die jedes Mal weder ganz dieselbe ist

noch ganz eine andere, und mich liebt und mich versteht.

Denn sie versteht mich, und mein Herz, durchsichtig

für sie allein, ach! hört auf, ein Rätsel zu sein,

für sie allein, und den Schweiß meiner bleichen Stirn,

ihn allein weiß sie zu kühlen, unter Tränen.

Ist sie brünett, blond oder rot? — Ich weiß es nicht.

Ihr Name? Ich erinnere mich, dass er sanft und klangvoll ist

wie die der Geliebten, die das Leben verbannt hat.

Ihr Blick gleicht dem Blick der Statuen,

und ihre Stimme, fern und ruhig und ernst, hat

den Tonfall teurer Stimmen, die verstummt sind.

13. So oft hab ich dich geträumt — Robert Desnos

Prosagedicht an Yvonne George gerichtet, eine aus der Ferne geliebte Sängerin. Desnos stellt eine schwindelerregende Gleichung auf: vom vielen Träumen des anderen wird man selbst zum Gespenst. Die abwesende Liebe verschlingt das Wirkliche. Der treffendste Text, der je über die Liebesbesessenheit und die Fernliebe geschrieben wurde.

So oft habe ich dich geträumt, dass du deine Wirklichkeit verlierst.

Ist es noch Zeit, diesen lebendigen Körper zu erreichen und auf diesem Mund die Geburt der Stimme zu küssen, die mir teuer ist?

So oft habe ich dich geträumt, dass meine Arme, gewohnt, sich beim Umarmen deines Schattens über meiner Brust zu kreuzen, sich vielleicht nicht der Form deines Körpers fügen würden.

Und dass ich, vor der wirklichen Erscheinung dessen, was mich seit Tagen und Jahren heimsucht und beherrscht, wohl selbst zum Schatten würde.

O Waagen des Gefühls.

So oft habe ich dich geträumt, dass es wohl nicht mehr Zeit ist, dass ich erwache. Ich schlafe im Stehen, den Körper allen Erscheinungen des Lebens und der Liebe ausgesetzt, und dich, die Einzige, die heute für mich zählt, könnte ich weniger an Stirn und Lippen berühren als die ersten Lippen und die erste Stirn, die mir begegnen.

So oft habe ich dich geträumt, bin so viel gegangen, habe gesprochen und gelegen mit deinem Gespenst, dass mir vielleicht, und doch, nichts anderes mehr bleibt, als Gespenst unter Gespenstern zu sein und hundertmal mehr Schatten als der Schatten, der heiter über die Sonnenuhr deines Lebens wandert und wandern wird.

14. Ich ballte die Hände unterm dunklen Schleier — Anna Akhmatova

Zwölf Verse, und alles ist da: der Streit, der Bruch, der verzweifelte Lauf, den anderen einzuholen, der Satz, der in Tränen geworfen wird. Und die schreckliche Antwort des Mannes, der nichts über die Liebe sagt, nur „Achte auf den Wind". Akhmatova erfindet eine theatralische Miniatur, die die alltägliche Grausamkeit der Trennungen erfasst: nicht die große Abschiedsrede tötet, sondern die höfliche Banalität. Sie ist einundzwanzig, als sie es schreibt.

Ich ballte die Hände unter dem dunklen Schleier...

„Warum bist du heute so bleich?"

— Weil ich ihn mit herber Trauer

bis zur Trunkenheit getränkt habe.

Wie soll ich's vergessen? Er ging hinaus, schwankend,

der Mund verzog sich qualvoll...

Ich lief hinab, ohne das Geländer zu berühren,

ich lief ihm nach bis zum Tor.

Atemlos schrie ich: „Ein Scherz war

alles, was war. Gehst du, sterbe ich."

Er lächelte ruhig und schaurig

und sagte mir: „Steh nicht im Wind."

15. Die Mirabeau-Brücke — Guillaume Apollinaire

Keine Interpunktion, ein fließender Fluss, ein Refrain, der wie eine Glocke wiederkehrt. Apollinaire schreibt das Gedicht der Trennung nach seinem Bruch mit Marie Laurencin und erfindet die endgültige Formel der Zeit, die über die Liebe streicht: alles geht, außer dem, der bleibt. Das meistgesummte, meistgemurmelte, am meisten auswendig gelernte Gedicht der französischen Dichtung des 20. Jahrhunderts.

Unter der Brücke Mirabeau fließt die Seine

Und unsere Liebe

Muss ich mich ihrer erinnern

Die Freude kam immer nach dem Leid

Komme die Nacht schlage die Stunde

Die Tage gehen ich bleibe

Hand in Hand bleiben wir von Angesicht zu Angesicht

Während unter

Der Brücke unserer Arme hindurchzieht

Die so müde Welle ewiger Blicke

Komme die Nacht schlage die Stunde

Die Tage gehen ich bleibe

Die Liebe geht fort wie dieses fließende Wasser

Die Liebe geht fort

Wie langsam das Leben ist

Und wie heftig die Hoffnung ist

Komme die Nacht schlage die Stunde

Die Tage gehen ich bleibe

Es gehen die Tage und es gehen die Wochen

Weder vergangene Zeit

Noch die Liebe kehrt zurück

Unter der Brücke Mirabeau fließt die Seine

Komme die Nacht schlage die Stunde

Die Tage gehen ich bleibe

16. Gedicht XX — Pablo Neruda

Mit neunzehn schreibt Neruda das weltweite Handbuch des gebrochenen Herzens. Der Refrain „Ich könnte heute Nacht die traurigsten Verse schreiben" kehrt wieder wie ein Regenschlag. Und der letzte Vers, „die Liebe ist so kurz, und das Vergessen so lang", fasst in acht Worten zusammen, wofür die Psychologie Bücher braucht. Man kehrt zu ihm zurück wie zu einem Lied, bei jeder Trennung des Lebens.

Ich kann heute Nacht die traurigsten Verse schreiben.

Schreiben, zum Beispiel: Die Nacht ist voller Sterne,

und blau zittern die Gestirne in der Ferne.

Der Nachtwind kreist am Himmel und singt.

Ich kann heute Nacht die traurigsten Verse schreiben.

Ich liebte sie, und manchmal liebte auch sie mich.

In Nächten wie dieser hielt ich sie in meinen Armen.

Ich küsste sie so oft unter dem endlosen Himmel.

Sie liebte mich, manchmal liebte auch ich sie.

Wie hätte ich ihre großen festen Augen nicht lieben sollen.

Ich kann heute Nacht die traurigsten Verse schreiben.

Denken, dass ich sie nicht habe. Fühlen, dass ich sie verloren habe.

Die unermessliche Nacht hören, noch unermesslicher ohne sie.

Und der Vers fällt in die Seele wie Tau ins Gras.

Was macht es, dass meine Liebe sie nicht halten konnte.

Die Nacht ist voller Sterne, und sie ist nicht bei mir.

Das ist alles. In der Ferne singt jemand. In der Ferne.

Meine Seele findet sich nicht damit ab, sie verloren zu haben.

Als wollte er sie näher holen, sucht mein Blick sie.

Mein Herz sucht sie, und sie ist nicht bei mir.

Dieselbe Nacht, die dieselben Bäume erbleichen lässt.

Wir, die von damals, sind nicht mehr dieselben.

Ich liebe sie nicht mehr, gewiss, doch wie sehr ich sie liebte.

Meine Stimme suchte den Wind, um ihr Ohr zu berühren.

Einem anderen. Sie wird einem anderen gehören. Wie vor meinen Küssen.

Ihre Stimme, ihr heller Körper. Ihre unendlichen Augen.

Ich liebe sie nicht mehr, gewiss, doch vielleicht liebe ich sie.

Die Liebe ist so kurz, und das Vergessen so lang.

Denn in Nächten wie dieser hielt ich sie in meinen Armen,

meine Seele findet sich nicht damit ab, sie verloren zu haben.

Auch wenn dies der letzte Schmerz ist, den sie mir zufügt,

und dies die letzten Verse sind, die ich ihr schreibe.

Was bleibt

Bleibt also, was alles überdauert: die Zeit, die Verstümmelung, den Tod. Fünf Gedichte, die jedes auf seine Weise sagen, was Lieben heißt, wenn alles vergeht.

17. Lösch mir die Augen aus — Rainer Maria Rilke

Eines der radikalsten Liebesgedichte, die je geschrieben wurden. Eine Erklärung in Form einer Herausforderung an jede mögliche Verstümmelung: Rilke stellt sich eine Liebe vor, die den Verlust der Augen, der Ohren, der Füße, der Arme, selbst des Herzens überdauert. Mit jedem geraubten Organ findet die Liebe einen anderen Kanal, um die Geliebte zu erreichen. An Lou Andreas-Salomé gerichtet, die ihre Verbindung gerade beendet hatte, sagt das Gedicht diese brennende Wahrheit: die wahre Liebe braucht den Körper nicht, um zu existieren.

Lösch mir die Augen aus: ich kann dich sehn,

wirf mir die Ohren zu: ich kann dich hören,

und ohne Füße kann ich zu dir gehn,

und ohne Mund noch kann ich dich beschwören.

Brich mir die Arme ab, ich fasse dich

mit meinem Herzen wie mit einer Hand,

halt mir das Herz zu, und mein Hirn wird schlagen,

und wirfst du in mein Hirn den Brand,

so werd ich dich auf meinem Blute tragen.

18. Heller Stern — John Keats

Keats schreibt dieses Sonett im Wissen, dass er sterben wird. Er ist vierundzwanzig. Statt die Kürze des Lebens zu beklagen, formuliert er den vollkommenen Wunsch: man möge ihm nur dies gewähren, unbegrenzt den Atem der Geliebten zu spüren. Das Gedicht stürzt das Bild der kalten Ewigkeit des Sterns um und tauscht es gegen eine Ewigkeit aus Wärme. Das Leben hält sich in einer Brust, die sich hebt. Alles andere ist Kulisse.

Heller Stern, wäre ich beständig wie du —

Nicht in einsamer Pracht hoch über der Nacht gehängt,

Und wachend, mit ewig offenen Lidern,

Wie der geduldige, schlaflose Eremit der Natur,

Die ziehenden Wasser bei ihrem priesterlichen Werk

Reiner Waschung um die menschlichen Ufer der Erde,

Oder schauend auf die neue, sanft gefallene Maske

Des Schnees auf den Bergen und den Heiden —

Nein — doch immer beständig, immer unwandelbar,

Gebettet auf die reifende Brust meiner schönen Liebe,

Um ewig ihr sanftes Fallen und Schwellen zu fühlen,

Ewig wach in einer süßen Unruhe,

Immer, immer ihren zart genommenen Atem zu hören,

Und so für immer leben — oder hinschwinden in den Tod.

19. Sonett 18 — William Shakespeare

Das berühmteste der Sonette Shakespeares ruht auf einer verrückten Wette: dem Tod allein durch die Kraft des Verses zu trotzen. Es ist das äußerste Versprechen des Liebesgedichts, nicht zu sagen, der andere sei schön, sondern zu behaupten, dass dieses Gedicht durch sein Bestehen diese Liebe verewigt. Vier Jahrhunderte später hält das Versprechen.

Soll ich dich einem Sommertag vergleichen?

Du bist lieblicher und maßvoller:

Rauhe Winde schütteln die holden Knospen des Mai,

Und der Sommer hat eine allzu kurze Frist;

Bisweilen scheint zu heiß das Auge des Himmels,

Und oft ist sein goldnes Antlitz getrübt;

Und alles Schöne sinkt einmal vom Schönen herab,

Durch Zufall, oder vom wandelnden Lauf der Natur entstellt;

Doch dein ewiger Sommer soll nicht verblassen,

Noch die Schönheit verlieren, die dir gehört,

Noch soll der Tod sich rühmen, du irrtest in seinem Schatten,

Wenn du in ewigen Versen mit der Zeit wächst;

So lange Menschen atmen, oder Augen sehen,

So lange lebt dies, und dies gibt dir Leben.

20. Erinnere dich — Christina Rossetti

Rossetti schreibt die seltenste Geste der Liebe. Nicht „erinnere dich an mich um jeden Preis", sondern „wenn die Erinnerung an mich dich leiden lässt, dann vergiss mich und lächle". Liebe als Verzicht, als letztes Geschenk. Dieses Sonett ist eines der am häufigsten gelesenen bei Trauerfeiern im englischsprachigen Raum, weil es die Trauer in die Erlaubnis verwandelt, weiterzuleben.

Erinnere dich an mich, wenn ich fortgegangen bin,

Weit fort, hinein ins stille Land;

Wenn du mich nicht mehr bei der Hand halten kannst,

Noch ich, halb gewandt zu gehen, mich wendend bleibe.

Erinnere dich an mich, wenn du Tag für Tag nicht mehr

Von unserer Zukunft sprichst, die du dir erträumt:

Erinnere dich nur an mich; du verstehst,

Es wird dann zu spät sein, zu raten oder zu beten.

Doch wenn du mich eine Weile vergessen solltest

Und dich danach erinnerst, gräme dich nicht:

Denn wenn die Dunkelheit und die Verwesung

Ein Überbleibsel der Gedanken lassen, die ich einst hatte,

Weit besser, du vergisst und lächelst,

Als dass du dich erinnerst und traurig bist.

21. Morgen, im Morgengrauen — Victor Hugo

Man liest es wie einen Liebesbrief und entdeckt im letzten Vers, dass es ein Vater ist, der zum Grab seiner ertrunkenen Tochter geht. Hugo verzögert die Enthüllung, und die Schlusswendung lässt das ganze Gedicht kippen: die Kraft des Gefühls verändert sich nicht, nur sein Gegenstand offenbart sich. Eines der größten Gedichte der französischen Sprache über die Liebe, die das Fehlen überdauert.

Morgen, im Morgengrauen, zur Stunde, da das Land erbleicht,

Werde ich aufbrechen. Siehst du, ich weiß, dass du mich erwartest.

Ich werde durch den Wald gehen, ich werde über das Gebirge gehen.

Ich kann nicht länger fern von dir bleiben.

Ich werde gehen, die Augen auf meine Gedanken geheftet,

Ohne etwas draußen zu sehen, ohne ein Geräusch zu hören,

Allein, unerkannt, den Rücken gebeugt, die Hände gekreuzt,

Traurig, und der Tag wird für mich wie die Nacht sein.

Ich werde weder das Gold des fallenden Abends betrachten,

Noch die fernen Segel, die nach Harfleur hinabziehen,

Und wenn ich ankomme, werde ich auf dein Grab legen

Einen Strauß grüner Stechpalme und blühenden Heidekrauts.

Einundzwanzig Gedichte, neun Sprachen, vier Jahrhunderte. Doch nur eines, das sie alle sagen: was du fühlst, hat schon jemand gefühlt und die Worte dafür gefunden.

Die nächste Geste gehört dir. Einen Vers von Hand abschreiben, in einem Brief, den du ihm oder ihr am Morgen in den Mantel schiebst. Ihn um zwei Uhr nachts auf der Mailbox aufnehmen, flüsternd. Oder ihn in einen Tag eines Countdown-Kalenders legen, am 14. Februar, am Morgen seines oder ihres Geburtstags, am Abend des Wiedersehens, damit er sich entfaltet wie eine Überraschung, genau so, wie ihn sein Verfasser sich vor dreihundert Jahren beim Kerzenschein gedacht hätte.

Ein geschenktes Gedicht ist keine Kopie. Es ist ein Staffelstab.

Leg ein Gedicht in einen Kalendertag

Erstelle einen persönlichen Countdown und platziere einen dieser Verse in eine Tagesüberraschung.

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