Inspiration
Sei glücklich, und sei es nur aus Trotz: ein Manifest
Glück ist keine Stimmung, sondern eine Haltung, fast eine Herausforderung. Ein Manifest für alle, die den Kopf heben, wenn alles sie zwingt, ihn zu senken.
Sei glücklich, und sei es nur aus Trotz.
Niemand weiß, wer das geschrieben hat.
Der Satz wandert ohne Unterschrift, ohne Herkunft, wie manche Sprichwörter überleben, weil sie zu wahr sind, um sterben zu dürfen. Man schreibt ihn Vian zu, Cohen, Prévert. Nie ein Beweis. Er gehört niemandem, und genau deshalb kann er dir gehören.
Lies ihn ein zweites Mal.
Das ist kein Spruch von einer Glückwunschkarte. Das ist eine Anweisung, hingeworfen wie eine Herausforderung. Das Wort, das alles entscheidet, ist Trotz. Wir hören es schief. Wir hören es wie Sturheit, Unverschämtheit, Aufmüpfigkeit. Doch unter dem deutschen Trotz schimmert ein anderes, älteres Wort durch, das Französisch und Englisch hier ungebrochen tragen: insolens.
Das Wort im Wort
Insolens kommt aus dem Lateinischen: in- (verneinend) und solens (Partizip Präsens von solere, gewohnt sein, etwas zu tun). Wörtliche Bedeutung: was nicht gewohnt ist. Was unüblich ist. Was aus dem Rahmen fällt. Was bricht mit dem, was man so tut.
Schau dich jetzt um. Was ist die Gewohnheit? Der gesenkte Kopf, der erloschene Blick, das Telefon, das nach unten scrollt, der schwere Atemzug, den man beim Hinsetzen ausstößt, damit die anderen merken, dass man einen Tag hatte. Traurigkeit als Haltung. Zynismus als Intelligenz. Bitterkeit als Beweis, dass man gelebt hat.
Das ist die Gewohnheit.
Glücklich aus Trotz, etymologisch genommen, heißt also nicht, frech zu sein. Es heißt, aus dem Üblichen zu fallen. Es heißt, sich der Gewohnheit zu verweigern. Sich aus der allgemeinen Schwere zu ziehen, die uns leise, ohne dass wir es merken, ins Graue drückt.
Heitere Insolenz, das ist die organisierte Weigerung, sich dem Grau zu unterwerfen.
Das Missverständnis
Sobald das gesagt ist, müssen wir einem Missverständnis vorbeugen, denn das Wort Glück ist von den Verkäufern der Positivität ramponiert worden.
Trotziges Glück ist kein seliger Optimismus. Es ist nicht die Begeisterung des Mannes, der nichts begriffen hat, der mit aufgeklebtem Lächeln herumzappelt und dir versichert, alles wird schon gut, weil er sich geweigert hat hinzusehen. Es ist auch keine Selbstoptimierung, diese laue Sprache vom besten Selbst, die so tut, als wäre Freude eine Fähigkeit, die man trainiert wie einen Wadenmuskel.
Heitere Insolenz hat alles gesehen und verbirgt sich nichts. Die Welt ist hart, ungerecht, absurd, sterblich. Wäre man streng logisch, wäre Traurigkeit die richtige Haltung, Zynismus die Klarsicht, Bitterkeit die Reife.
Und genau in diesem Moment, wenn alles dazu drängt, sich zu beugen, sagt sie nein. Nicht aus Naivität. Aus Entscheidung. Aus souveräner Wahl. Es ist ein Nein, der Welt entgegengeschleudert, die uns zerdrücken wollte, und das niemand laut genug ausspricht.
Die graue Gewohnheit
Es gibt etwas, das wir uns nicht oft genug eingestehen: glücklich zu sein ist verdächtig geworden.
Lächelst du zu viel, hält man dich für einfältig. Bist du begeistert, findet man dich übertrieben. Weigerst du dich, mittags mit den anderen zu jammern, giltst du als distanziert. Sagst du aufrichtig ich hatte einen schönen Sonntag, schaut man dich an, als kämst du aus einer Sekte.
Der Zynismus hat sich als Muttersprache der angeblich Intelligenten installiert. Permanente Ironie, unermüdlicher zweiter Sinn, höfliche Distanz zu allem, was dich wirklich berühren könnte. Es ist eine Ökonomie: man schützt sein Herz, indem man die Welt platt walzt, man filtert, was uns treffen könnte, bevor es ankommt. Viele halten das für Feinsinn. Es ist vor allem Müdigkeit.
Und gerade vor diesem grauen Hintergrund schneidet der Satz. Sei glücklich, und sei es nur aus Trotz. Wenn das Grau zur Norm geworden ist, wird deine Freude fast zu einem politischen Akt. Eine stille Dissidenz. Eine Aussage, die heißt: ich bin nicht einverstanden, und der Beweis ist, dass es mir gut geht.
Glücklich aus Trotz heißt der Welt sagen: du wolltest mich auslöschen, sieh her, ich leuchte.
Camus, Nietzsche, Vian und die anderen
Diese Idee ist nicht neu. Sie zieht sich durch einen ganzen Strang des abendländischen Denkens, aber wir haben sie vergessen, weil sie unbequem ist.
Camus, am Ende von Der Mythos des Sisyphos: Wir müssen uns Sisyphos als einen glücklichen Menschen vorstellen. Sisyphos rollt seinen Stein in alle Ewigkeit. Er hat keinen logischen Grund, glücklich zu sein. Und doch, in vollem Bewusstsein der Absurdität seines Loses, entscheidet er sich dafür. Glück wird zum Akt der Auflehnung gegen ein Schicksal, das ihn zerdrücken wollte. Es ist kein Zustand mehr, es ist eine Würde.
Nietzsche treibt es noch weiter. Amor fati: lieben, was geschieht. Nicht annehmen, sondern lieben. Mit dem ganzen Wesen Ja sagen zu dem, was ist. Schon der Titel seines Buches ist Programm, Die fröhliche Wissenschaft. Das wahre Wissen ist nicht traurig. Es ist durch die Tragödie hindurchgegangen und kommt mit einer härteren, dichteren, fast lachenden Freude zurück.
Vian, der seit der Jugend wusste, dass er jung sterben würde, machte Jazz, schrieb Romane, liebte, trank Gin. Sein ganzes Werk ist eine Insolenz dem Tod gegenüber: wir amüsieren uns, weil wir wissen. Und Romain Gary, noch kämpferischer, hat es ein für alle Mal so gefasst:
— Romain GaryDer Humor ist eine Bekräftigung der Würde, eine Erklärung der Überlegenheit des Menschen über das, was ihm zustößt.
Das ist fast die perfekte Definition. Nicht leugnen, was geschieht, sondern darüber hinweg antworten. Behaupten, dass wir größer sind als das, was uns angetan wird. Das ist die ritterliche Seite des Themas: man beugt sich nicht, man zappelt aber auch nicht, man hält den Kopf hoch aus Prinzip und aus Eleganz. Die innere, zärtlichere Seite derselben Entscheidung ist die Unschuld der Starken: das stille Versprechen, nicht hart zu werden, nachdem man alles gesehen hat. Wo die Insolenz den Kopf hebt, hält die Unschuld die Hand offen. Die beiden Gesten sind verwandt.
Insolenz, das ist die Würde derer, die jeden Grund gehabt hätten, den Kopf zu senken, und ihn trotzdem heben.
Ein Dienstag im Februar
Stell dir das vor.
Dienstagabend, sieben Uhr, Februar. Die U-Bahn ist voll. Draußen ist der Regen eingezogen, man hört ihn jedes Mal im Grollen, wenn die Türen aufgehen. Die Gesichter sind grau, die Augen sind grau, die Mäntel sind grau. Alle starren auf ihr Telefon oder auf ihre Schuhe. Fünfzig Menschen, die nach Hause fahren, mit derselben Müdigkeit, demselben kleinen schwarzen Film, der sich hinter den Augen wiederholt.
Und in der Ecke des Wagens, jemand.
Jemand, der ein Buch hervorholt. Jemand, der allein lacht, beim Lesen eines Satzes. Niemand hebt den Blick, aber alle haben es gehört, und für eine Sekunde wankt die Stimmung. Diese Person steigt eine Station zu früh aus. Du siehst sie die Treppe hinaufgehen. Du siehst sie hinaus in den Regen treten, ohne Kapuze, ohne Eile, und pfeifen.
Da ist sie. Die Insolenz.
Nicht der Aufstand, der schreit. Der Aufstand, der lächelt. Nicht die geballte Faust. Die stille Pracht. Jemand, dem die Welt an diesem Abend fünfzig Gründe geliefert hat, traurig zu sein, der Regen, der Dienstag, die Müdigkeit, der Winter, der nicht aufhört, die Nachrichten im Telefon, die Arbeit. Und der sie alle ignoriert. Nicht aus Flucht. Aus Entscheidung.
Glück, in diesem Moment, ist kein Zustand. Es ist ein Mantel, den man trägt, weil man entschieden hat, ihn zu tragen, gerade dann, wenn die Kulisse versucht, einen in Grau zu kleiden.
Trotziges Glück ist eine Form von Eleganz: seine Freude tragen wie eine Standarte, gerade dann, wenn man von dir erwartet, dich zu beugen.
Fahnen in die Zeit pflanzen
Es gibt etwas zutiefst Insolentes, gerade darin, die Zeit zu markieren.
Die Tage zählen, die dich von einer Heimkehr trennen. Die Wochen zählen, die dich von einem Geburtstag trennen. Eine Geste in ein Datum schieben, das nichts erwartete. Das ist insolent im edlen Sinn: was mit der Gewohnheit bricht.
Denn die Gewohnheit ist, die Zeit schweigend vergehen zu lassen. Der Dienstag im Februar gleicht dem Mittwoch, der dem Donnerstag gleicht. Die Tage reiben sich aneinander ab. Du wachst im November auf, du wachst im März auf, und du fragst dich, wo die vier Monate dazwischen geblieben sind.
Sich zu entscheiden zu zählen, heißt zu sagen: nein, dieser Augenblick zählt, ich werde ihn nicht in der Masse versinken lassen. Das ist insolent gegenüber der Zeit. Das ist insolent gegenüber der Müdigkeit. Das ist insolent gegenüber allem, was möchte, dass das Leben unbemerkt vergeht.
Und das einer anderen Person zu schenken, jemanden an einem regnerischen Februardienstag zu überraschen, eine helle Geste in einen Tag zu legen, der nichts erwartete, ist nicht süß. Es ist insolent. Ein Geschenk ohne Anlass ist eine Erklärung. Eine stille Erklärung, die heißt: dieser Mensch verdient, dass ich auch für ihn dem Grau widerstehe.
Heitere Insolenz, das ist die Kunst, aus dem eigenen Leben einen Widerspruch zu machen.
Sei glücklich, und sei es nur aus Trotz.
Jetzt weißt du, warum.