Haiku zur Hochzeit: 25 kurze Gedichte für Trauung und Rede
Haiku zur Hochzeit: 25 kurze Gedichte von Bashō, Issa, Shiki und Sōseki, vom Vorabend bis zum ersten Abend, für Trauung, Eheversprechen, Karte oder Rede.
Dein Name steht im Ablaufplan der Trauung, irgendwo zwischen der Musik zum Einzug und dem Ringtausch, und gleich daneben: „Lesung, 2 Min.“ Die beiden haben gesagt: „Was du willst, nur nicht zu lang“, und seitdem ist alles, was du findest, entweder zu lang für zwei Minuten oder zu süß für deine Stimme.
Ein Haiku zur Hochzeit passt genau in diese Lücke: drei Zeilen, siebzehn Silben, und eine ganze Hochzeitsgesellschaft, die lange genug verstummt, um sie zu hören. Etwas Kurzes zu suchen heißt nicht, wenig zu sagen zu haben. Vor hundert Menschen hält eine bewegte Stimme drei Zeilen durch, aber keine drei Seiten.
Die fünfundzwanzig, die folgen, sind nach den Momenten des Tages geordnet, vom Vorabend bis zum ersten Abend als Ehepaar: japanische Meister, ein paar moderne Stimmen, vier aus unserer Feder, und nach jedem ein Echo, das leise ausspricht, was das Gedicht nur anklingen lässt. Sie erzählen von zwei Leben, die sich verbinden. Für Sehnsucht und Warten gibt es eine eigene Sammlung mit Haiku über die Liebe.
Der Vorabend
Erste Bewegung
Die letzte Nacht davor
Morgen werden aus zwei Häusern eines. Heute Abend wird aufgeräumt, erinnert und schlecht geschlafen.
Diese hier liest man nicht laut vor: Steck eines in den Koffer, unter die Kleiderhülle mit dem Anzug oder dem Kleid, oder schick es gegen 22 Uhr, wenn die Sitzordnung endlich steht.
es ist an der Zeit,
eine Braut heimzuführen,
Pflaumenblüten
娶貰ふ時分となるや梅の花
Wann es so weit ist, kann keiner sagen, man erkennt es am Duft.
so vieles
kommt mir wieder in den Sinn,
diese Kirschblüten
さまざまの事思ひ出す桜かな
Am Vorabend packt die Erinnerung ihren Koffer ganz von allein.
Frühsommerregen,
vor dem großen Strom
zwei Häuser
さみだれや大河を前に家二軒
Zwei Familien, zwei Häuser, und vor ihnen schon derselbe Strom.
Schmetterling,
wovon träumst du
bei diesem Flügelschlag
蝶々や何を夢見て羽づかひ
In der Nacht vor einer Hochzeit schläft keiner wirklich, nicht einmal die, die schlafen.
der Abend davor,
die Schuhe für morgen früh
in Seidenpapier
Morgen werden sie drücken, heute Abend sind sie perfekt.
Der Hochzeitsmorgen
Zweite Bewegung
Der Tag bricht wirklich an
Der Kaffee, den man zu trinken vergisst, die Knöpfe am Rücken, das Licht, das zu früh hereinfällt.
Am Morgen gehört ein Haiku an den Spiegel oder in die Innentasche des Sakkos, dorthin, wo die Hand gegen Mittag darauf stößt. Auch der Bräutigam hat seinen Morgen, oft einsamer, als man denkt: Genau dafür gibt es den Hochzeits-Countdown als Geschenk für den Bräutigam, eine kleine Aufmerksamkeit pro Tag, bis zu diesem einen.
Duft der Pflaumenblüten,
auf einmal ist die Sonne da
am Bergpfad
梅が香にのつと日の出る山路かな
Der große Tag geht nicht langsam auf, er ist auf einmal da.
rote Libellen,
am Berg Tsukuba
nicht eine Wolke
赤蜻蛉筑波に雲もなかりけり
An manchen Morgen könnte man schwören, der Himmel sei eingeweiht.
Vögel singen
im Dunkeln
Regen im Morgengrauen
Regen bei der Hochzeit bringt Glück, sagt man, und die Vögel singen sowieso.
Bräutigam mit fünfzig,
er versteckt die Glatze
hinter dem Fächer
五十聟天窓をかくす扇かな
Elf Jahre nach seinen Pflaumenblüten heiratet Issa endlich, und wird rot wie mit zwanzig.
ein Junimorgen,
die Krawatte bindet ihm
heute der Vater
Er bindet sie seit fünfzehn Jahren selbst, heute hat er seinen Vater machen lassen.
Die Trauung
Dritte Bewegung
Zwei Leben, und dazwischen
Der Moment, in dem ein ganzer Saal gleichzeitig den Atem anhält.
Zum Vorlesen bei der Trauung
Ein Haiku zur Hochzeit liest man anders vor als jeden anderen Text. Kündige den Dichter mit einem Satz an („ein Gedicht von Bashō, vor mehr als dreihundert Jahren geschrieben“), lies langsam, mit einer echten Stille am Ende jeder Zeile, und lies es dann ein zweites Mal: Beim ersten Mal hören die Gäste Worte, beim zweiten sehen sie das Bild.
Kühle,
die Stimme der Glocke
löst sich von der Glocke
涼しさや鐘をはなるゝかねの声
Einmal ausgesprochen, gehört ein Ja nicht mehr ganz dem, der es gesagt hat.
die Saiten schweigen,
die Musik wusste,
was ich fühle
Das ist genau der Moment, in dem die Worte die Geige ablösen.
Dieses hier schrieb Bashō, als er nach zwanzig Jahren einen Freund aus seiner Heimatstadt wiedersah. Es passt vor jedes Brautpaar, ohne dass man ein einziges Wort ändern müsste.
zwei Leben,
und zwischen ihnen, lebendig,
die Kirschblüte
命二つの中に生きたる桜かな
Zwischen zwei Leben wächst immer ein Drittes, und genau das feiern heute alle.
Als Auftakt zum Eheversprechen
Ihr Eheversprechen geben sich die beiden selbst. Aber wenn einer von ihnen dir gesteht, dass ihm nichts einfällt, flüstere ihm zu, dass ein Haiku ein Eheversprechen eröffnen kann: drei Zeilen vorgelesen, danach geht es mit seinen eigenen Worten weiter, die er mit der Drei-Kreise-Methode für das Eheversprechen findet.
zwei Pflaumenbäume,
ich liebe es, dass der eine früh
und der andere spät blüht
二もとの梅に遅速を愛す哉
Niemand heiratet jemanden, der im selben Takt blüht, und genau diesen Unterschied verspricht man zu lieben.
zuallererst
ein Baum, auf den Verlass ist,
Sommerhain
先づ頼む椎の木も有り夏木立
Versprechen heißt im Grunde, der Baum zu werden, an den sich der andere lehnen kann.
zum Unterschreiben
zwei Stifte, nur einer schreibt,
sie teilen ihn sich
Ihr erster gemeinsamer Besitz gehörte dem Standesamt.
Die Karte und die Rede
Vierte Bewegung
Was der Freund schreibt
Drei Zeilen auf der Rückseite einer Karte, oder ganz am Ende einer Rede, wenn niemand mehr damit rechnet.
Im Juni 1896 heiratet der Schriftsteller Natsume Sōseki in Kumamoto. In einem Brief an seinen engen Freund, den Dichter Masaoka Shiki, verkündet er es mit diesem Haiku:
Sommerkleidung angelegt,
aus der Hauptstadt
habe ich eine Braut bekommen
衣更へて京より嫁を貰ひけり
Sōseki verkündet seine Hochzeit, als notierte er das Wetter, und das ist seine Art, gerührt zu sein.
Im selben Sommer grüßt Shiki seinerseits die Hochzeit, mit einem Wort aus einem über zweitausend Jahre alten chinesischen Hochzeitslied: dem Pfirsichbaum mit seinem üppigen Laub.
üppig und dicht,
das junge Laub des Pfirsichbaums,
du nimmst dir eine Frau
蓁々たる桃の若葉や君娶る
Kein Wort von Glück, nur ein Baum voller neuer Blätter, und alles ist gesagt.
Genau das ist dein Platz: der Freund, der drei Zeilen zur Hochzeit schreibt. In der Karte steht ein Haiku für das Brautpaar ganz für sich, ohne „Alles Gute für euren gemeinsamen Lebensweg“ drumherum, nur das Gedicht und deine Unterschrift.
In einer Rede hebst du es dir für den Schluss auf. Nach den Anekdoten und dem Lachen bringen drei langsame Zeilen den Saal zum Schweigen, und die Gläser heben sich von allein. An der Seite der beiden zu stehen, fängt übrigens manchmal schon Wochen vorher an, mit einem Hochzeits-Countdown als Geschenk der Trauzeugin, eine Überraschung pro Tag.
Frühlingsregen,
gemeinsam die Stimme
der Zwillingskiefern
Um ewige Liebe zu wünschen, sagt Issa nicht „für immer“, er lässt zwei Kiefern singen, die zusammen alt werden.
dreitausend Haiku
durchgesehen,
zwei Kakis
三千の俳句を閲し柿二つ
Dreitausend Gedichte gelesen für eine einzige Rede, und am Ende sitzt alles, was zählt, zu zweit am Brauttisch.
Der erste Abend
Fünfte Bewegung
Endlich zu zweit
Die letzten Gäste gehen, die Musik verstummt, und etwas beginnt, ganz ohne Geräusch.
Diese hier liest man nur zu zweit. Gib an der Hotelrezeption einen Umschlag ab, oder steck ihn in die Tasche für die Hochzeitsnacht, hinten drauf: „Heute Abend öffnen“.
angekommen für die Nacht,
mit meiner Frau von heute an,
Frühlingsabend
けふよりの妻と来て泊つる宵の春
„Von heute an“: drei Wörter, die man nur einmal im Leben braucht.
Rapsblüten,
der Mond im Osten,
die Sonne im Westen
菜の花や月は東に日は西に
Es gibt einen Abend, an dem Tag und Nacht in denselben Himmel passen, und es ist dieser.
Vollmond,
rund um den Teich
die ganze Nacht
名月や池をめぐりて夜もすがら
Es gibt immer ein Brautpaar, das man um vier Uhr früh ganz hinten im Garten findet, die Schuhe in der Hand.
wie schön,
durch das Loch im Shoji
die Milchstraße
うつくしや障子の穴の天の川
Nach einem riesigen Tag kommt die Schönheit durch ein Loch zurück, nicht größer als eine Fingerkuppe.
weit nach Mitternacht,
auf dem Nachttisch, Seit an Seit,
zwei Eheringe
Was beginnt, macht kein Geräusch.
Dein eigenes Hochzeitshaiku schreiben
Ein Haiku über die Ehe im Allgemeinen berührt niemanden, ein Haiku über ihre Hochzeit dagegen schon. Deines muss nicht perfekt sein, es muss nur ihnen gehören:
- 5-7-5, nach Gehör gezählt. Fünf Silben, dann sieben, dann fünf, so wie du sie laut aussprichst. Eine zu viel bringt das Gedicht nicht zu Fall: Das Japanische zählt Laute, nicht unsere Silben, und auch die Übersetzungen in dieser Sammlung gehen nicht genau auf.
- Ein Bild, kein Gefühl. Nicht „Liebe“, nicht „Glück“, sondern ein Detail, das es nur bei ihnen gibt: die Bank vom ersten Glas Wein, der Hund, der zwischen ihnen schläft, der alte Golf, der sie durch jeden Umzug gebracht hat.
- Die Jahreszeit ihrer Hochzeit. Im Japanischen genügt ein einziges Wort, um die Jahreszeit eines Gedichts festzulegen. Lindenblüte im Juni, Gewitter im August, Weinlese im September: Nimm das Wort, das zu ihrem Datum passt.
- Kein Reim. Der Reim zieht das Gedicht in Richtung Kinderreim, das Haiku dagegen hält durch sein Bild, und durch die kleine Stille zwischen zwei Zeilen.
Für ein Paar, das an einem Juniabend auf einer Bank sein erstes Glas Wein getrunken hat und nun in derselben Jahreszeit heiratet:
Lindenblütenduft,
die Bank vom ersten Glas Wein
hat noch Platz für sie
Fünf, sieben, fünf, ein Bild (die Bank), eine Jahreszeit (die Linden blühen im Juni), kein Reim, und ein Gedicht, das niemand sonst bekommen könnte. Bei der Trauung kündigst du es mit einem Satz an („ich habe drei Zeilen für die beiden geschrieben“), in der Karte steht es allein, von Hand geschrieben, mit deiner Unterschrift darunter.
Fünfundzwanzig Haiku, das sind auch fünfundzwanzig Morgen. Leg jeden Tag eines davon in einen Hochzeits-Countdown, und das letzte öffnet sich am Morgen selbst, noch vor Kleid und Krawatte.
Ein Haiku jeden Morgen, bis zur Hochzeit
Von Bashō, von Issa oder aus deiner Feder, drei Zeilen hinter jedem Türchen, eins nach dem anderen geöffnet, bis zum Ja. Ein Geschenk vom Trauzeugen, oder von einem der beiden an den anderen.
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