42 Liebesnachrichten für ihn, die er zweimal liest
Du suchst Liebesnachrichten für ihn und alles klingt abgedroschen? 42 Texte nach Situation: kleine Worte, Distanz, Gedichte, lange Texte, schwere Tage.
Er fährt, und an der roten Ampel klopft er zweimal aufs Lenkrad, so wie bei jedem Lied, das er auswendig kann. Du drehst dich zu ihm, um ihm etwas Bestimmtes zu sagen, und raus kommt „Hast du eigentlich in der Werkstatt zurückgerufen?"
Du suchst Liebesnachrichten für ihn, und alles klingt nach genau diesen Liedern. An süßen Liebesnachrichten für sie herrscht kein Mangel, an den Worten für sie auch nicht. Sie sind nur nicht für ihn geschrieben. Die letzte Karte hat er in drei Sekunden in die Jackentasche geschoben. Es liegt nicht daran, dass du schlecht schreibst. Männern schreibt man so selten, dass dir nie jemand gesagt hat, in welcher Lautstärke man mit ihnen über Liebe redet.
Süße Nachrichten für ihn, die aus dem Nichts kommen
Kein besonderer Tag, kein Geburtstag, nichts wiedergutzumachen. Nur ein Dienstag, er mitten in einem Tag, von dem er heute Abend nichts erzählen wird, und sein Handy, das für nichts vibriert. Seine Morgen und seine Nächte haben längst ihre eigenen Seiten, Guten-Morgen-Nachrichten für ihn auf der einen und Gute-Nacht-Nachrichten für ihn auf der anderen, hier geht es um die Stunden dazwischen. Ein allgemeines Kompliment perlt an ihm ab, ein Detail, das er für unsichtbar hielt, bleibt wochenlang.
Du hast die Tür leise zugemacht, um mich nicht zu wecken. Ich hab dich trotzdem gehört.
Ich habe nichts zu erzählen. Ich wollte nur zwei Sekunden lang in deinem Tag sein.
Du hattest recht mit der Abkürzung am Samstag. Ich sage es einmal, gewöhn dich nicht dran.
Der Nachbar hat gefragt, wie es dir geht. Es gibt Leute, die dich vermissen und es dir nie sagen werden.
Ich denke an deinen Nacken. Das ist alles. Mach weiter.
Ich habe deine Playlist angemacht, die mit dem Lied, das du im zweiten Refrain immer zu laut drehst.
Drei verschiedene Fragen heute Morgen, dreimal „mal sehen". Ich lasse es auf ein Kissen sticken.
Du hast mir am Sonntag dein Projekt erklärt. Ich habe nicht alles verstanden und dir trotzdem gern zugehört.
Viel Erfolg um 11 Uhr. Red mit ihnen so, wie du mit mir redest, dann kommen sie mit.
Ich habe vor dem Tomatenregal an dich gedacht. Das ist nicht romantisch, es ist trotzdem passiert.
Dein Bruder sagt, du bist zurzeit gut gelaunt. Ich habe so getan, als wüsste ich nicht, warum.
Ich habe das Brot beim Bäcker an der Ecke geholt, nicht das aus dem Supermarkt. Du weißt, welches ich meine.
Dein Fuß hat meinen gefunden, ohne dass du hingeschaut hast. Das machst du seit vier Jahren.
Niemand faltet ein Handtuch so schlecht wie du. Ändere bloß nichts daran.
Ich liebe dich stärker in den Wochen, in denen nichts passiert.
Liebesnachrichten für ihn in der Fernbeziehung, wenn Kilometer dazwischen liegen
Drei Nächte, eine Woche, oder achthundert Kilometer das ganze Jahr über. Die Distanz ändert nichts an dem, was du fühlst, sie ändert die Uhrzeit, zu der es dich trifft (das Vermissen sucht sich selten einen passenden Moment). Er liest diese hier allein, in einem Zimmer, das nicht eures ist.
Der Bahnsteig war in dreißig Sekunden leer und ich habe mich eine ganze Minute lang nicht bewegt. Du bist seit elf Minuten weg.
Seit drei Nächten lasse ich das Radio im Wohnzimmer laufen, damit eine Stimme in der Wohnung ist. Es ist die falsche, aber besser als die Stille.
Bei mir ist es 23 Uhr, bei dir ist schon morgen. Mir gefällt der Gedanke, dass du meinen Tag vor mir siehst und mir sagst, ob er sich lohnt.
Ich sammle seit Montag dumme Fotos für dich: ein schlecht frisierter Hund, ein Schild voller Fehler, eine Taube, die sehr überzeugt von sich war. Du fehlst mir in Einzelteilen.
Zimmer 412. Ich hatte keinen Grund, mir diese Nummer zu merken, und trotzdem ist sie da, als würde das Wissen dich zwei Meter näher rücken.
Was mir fehlt, sind nicht die großen Momente. Es ist, wie du über die klemmende Schublade schimpfst, während ich so tue, als hörte ich nichts.
Du musst mir nicht von deinem Tag erzählen, wenn du leer bist. Schick mir einfach ein Foto von dem, was du aus dem Fenster siehst.
Entschuldige dich nicht für die Uhrzeit. Weck mich, auch um drei Uhr nachts, auch wenn ich brumme. Das ist mir tausendmal lieber als die Stille am nächsten Tag.
Noch neun Tage. Ich sage es dir ohne Druck: Zählen tut mir gut, seit ich weiß, dass es ein Ende hat.
Morgen um 18:40 kommst du durch diese Tür. Ich habe den Moment schon fünfzehnmal im Kopf durchgespielt, und jedes Mal sage ich nichts, ich schaue dich einfach an.
Liebesgedichte für ihn, fünf kurze Texte
Manchmal trägt ein Satz nicht weit genug. Ein Liebesgedicht für ihn muss sich nicht reimen (der Reim klingt nach Grußkarte, und er wird es hören). Fünf Texte zum Abschreiben, so wie sie sind, oder um sie selbst zu Ende zu schreiben.
Du hast eine Narbe am Daumen
und erzählst nie richtig, woher.
Drei verschiedene Abende, drei Versionen.
Ich kenne sie alle,
und ich korrigiere keine.
Sechshundert Kilometer,
und dein Hemd über der Stuhllehne,
das noch nicht weiß,
dass du heute nicht heimkommst.
Deine Hände wissen Dinge,
die du niemandem erklärst:
den tropfenden Wasserhahn,
den ersten Krawattenknoten eines Jungen,
meinen Rücken nach einer schlechten Nacht.
Ich habe mich dafür nie bedankt.
Es gibt Abende, an denen du nichts sagst.
Früher dachte ich, das ginge gegen mich.
Jetzt weiß ich, dein Schweigen
ist der einzige Ort, an dem du alles ablegen darfst.
Ich verspreche nicht viel.
Nur da zu sein,
wenn sich der Raum leert,
und immer noch zu wissen,
wie du deinen Kaffee trinkst.
Langer Liebestext für ihn, den du im Sitzen schreibst
Der hier wird nicht zwischen Tür und Angel getippt. Er entsteht an einem bestimmten Abend, am Tisch, und er geht am Stück raus wie ein Liebesbrief für ihn, nicht zerhackt in vier Nachrichten, die übereinander stolpern. Ein langer Liebestext für ihn will nicht beeindrucken, er will noch mal gelesen werden.
Der Abend seines Geburtstags, wenn alle gegangen sind
Es ist spät, der Tisch ist noch nicht abgeräumt, und die Wohnung hat wieder ihre normale Größe. Ich wollte dir etwas sagen, bevor du einschläfst, und ich schreibe es lieber auf, weil ich es laut nicht ohne Stolpern hinbekomme.
Ich habe dir den ganzen Abend zugesehen, wie du das machst, was du immer machst: die Gläser der anderen nachfüllen, aufpassen, dass niemand aus dem Gespräch fällt, über einen mittelmäßigen Witz zu laut lachen, damit der, der ihn erzählt hat, sich nicht blöd vorkommt. Du merkst es nicht mal. Ich schon.
Was ich dir dieses Jahr wünsche, ist nicht viel. Nur dass jemand für dich tut, was du für alle anderen tust. Darum kümmere ich mich.
Der Tag vor seiner Abreise, mit der Tasche schon gepackt
Deine Tasche steht seit gestern Abend im Flur, und ich gehe zwanzigmal am Tag daran vorbei, jedes Mal mit einem kleinen Bogen darum herum, als würde das Umgehen die Abreise nach hinten schieben.
Wir kommen beide gut zurecht, das weiß ich jetzt schon. Du wirst mir auf eine ganz bestimmte, dumme Art fehlen: das Geräusch, das du beim Zumachen der Schränke machst, die Tatsache, dass du Leuten im Fernsehen antwortest. Ich weiß nicht, wie man schläft, ohne dass jemand neben einem schlecht atmet. Ich lerne es.
Fahr beruhigt los. Ich halte hier alles in Ordnung, mich eingeschlossen. Und komm mit Geschichten zurück, auch mit den langweiligen.
Ein Abend unter der Woche, für das, was man sich nicht traut
Es gibt einen Satz, den ich dir nicht ins Gesicht sagen kann, also schreibe ich ihn. Du wirst ihn allein lesen, was für uns beide besser ist.
Ich bewundere dich. Nicht für das, was dir gelingt, sondern dafür, wie du mit Leuten umgehst, die nichts für dich tun können. Der Kellner im Stress, der gelangweilte Wachmann, meine Mutter am Telefon. Ich sehe dir seit Jahren dabei zu, und es zieht mich nach oben, ohne dass du irgendetwas dafür tust.
So, gesagt ist es. Du musst nicht antworten. Ich wollte nur, dass es woanders existiert als in meinem Kopf.
Ein Sonntag im November, ohne Anlass
Niemand feiert etwas, wir haben uns nicht gestritten, es regnet, und du bist im Zimmer nebenan und suchst den 13er Schlüssel.
Ich schreibe es einmal auf, schwarz auf weiß, weil wir immer beschäftigt sind. Was wir haben, passt in kein Datum: das sind tausendfünfhundert Frühstücke, zwei Umzüge, ein Jahr, in dem wir schlecht miteinander geredet haben, und die Nacht, in der du mich um ein Uhr abgeholt hast, ohne eine einzige Frage zu stellen.
Wenn ich noch mal von vorn anfangen müsste, würde ich dieses Leben wählen. Kein größeres, kein interessanteres. Dieses hier, mit dem 13er Schlüssel, der nie da liegt, wo du ihn suchst, und der Art, wie du meinen Namen sagst, wenn du mich in der Wohnung nicht findest.
Aufmunternde Nachrichten für ihn an den Tagen, an denen er einsteckt
Er hat das Vorstellungsgespräch vergeigt, oder er beerdigt jemanden, oder er hält seit sechs Monaten durch, ohne es zu sagen. Er wird um nichts bitten. Das ist der Moment, in dem die Nachricht nichts reparieren soll, sondern nur im Raum bleiben.
Das war mies, und du hättest die Stelle verdient. Ich werde dir nicht sagen, dass es so besser ist. Ich bin heute Abend da, und ich versuche nicht, irgendetwas zu richten.
Diese Stelle sagt nichts über dich. Sie sagt, was eine Firma an einem Donnerstagmorgen entschieden hat, in einer Besprechung, zu der du nicht mal eingeladen warst.
Du zweifelst gerade an deiner Arbeit. Was du wert bist, hat damit nichts zu tun, und ich sehe den Unterschied auch an den Tagen, an denen es dir nicht gelingt.
Hör auf, dich dafür zu entschuldigen, dass du müde bist. Es gibt hier keine Quote für schlechte Tage, und niemand führt Buch.
Du drehst seit zwanzig Minuten Runden in der Küche. Ich frage dich nichts. Wenn du ablegen willst, was du trägst, ich bin auf dem Sofa.
Du hast am Dienstag vor mir geweint. Seitdem hat sich nichts verändert, außer dass ich dich ein bisschen besser kenne als vorher, und das ist mir sehr recht.
Ich werde nicht sagen, dass er seinen Frieden hat, ich weiß es nicht. Ich sage, dass ich gesehen habe, wie du bis zum Schluss seine Hand gehalten hast, und dass ich das nicht vergesse.
Du musst auf diese Nachricht nicht antworten. Sie ist nur da, damit dein Handy mit etwas vibriert, das nichts von dir will.
Eine Nachricht verändert einen Abend. Einunddreißig, eine pro Tag geöffnet bis zu einem Datum, das zählt (sein Geburtstag, der Tag, an dem er endgültig zurückkommt), verändern einen Monat: er wacht auf und weiß, dass ein Wort von dir auf ihn wartet. Die Karte, die er in drei Sekunden in die Jacke geschoben hat, hat er behalten. Das passiert, wenn man jemandem schreibt, den fast nie jemand lobt. Ein personalisiertes Geschenk für den Freund fängt genau da an.
Ein Wort pro Tag bis zu dem Abend, der zählt
Einunddreißig Sätze in einem Kalender, den er jeden Morgen öffnet.
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